terça-feira, 18 de setembro de 2012

Miles Davis


Pequeno com seu brinquedo
dobra-se ao som de uma espécie
                                    de blues
vê escarlate, nasce em miniaturas
de sofrido som intermitente,
o guincho da morte feito vida
o azul do céu nos olhos inflamados
em meio ao sangue negro,
                                na derrama
dobra-se, curva seu brinquedo
feito todo corpo, de volta ao negro,
                               mas negro é dor!

Pequena gente, desnaturado feto
só a voz de guincho conduz ao gesto
                                     mas de morte
curvatura corpo, haste dobrada
ecoa em teus asilos modais
funda morada, cavidades feitas
                                              lar
submerso em escuro sangue busca
com cegos olhos de tambor em fúria
                                         seus modos
para encontrá-los na prostração
de pequena criança com seu brinquedo

O coração na fonte trepida, tamborila
é negro e é dor e é voz, metálica voz
                                            de zinabre
voz de guincho estridente, pontas afiadas
lançadas ao azul claro do céu, haste em riste
                                             oh boy!
de tua trincheira modal, sopra teu ódio
veste teus modos suturados com sutil agulha
teu traje de batalha,
                              elegância de infantaria!

À criação tua trompeta anuncia:
     dobro-me diante do claro céu!
                                               oh boy!
traz teu canto de punhal junto ao corpo
direto e lancinante, com o brilho da violência
                                              nos olhos
de infância, e curva-te afinal a teu modo
lança o surdo som da gênese da morte,
                                        este tipo
                                                  de blues!


RR, setembro de 2012